A PENTEADEIRA DA VÓ SANTINHA

Alguém disse que avó é mãe com açúcar. O açúcar anda em baixa, tido como vilão de muitos males que assolam a sociedade moderna. Mas açúcar será sempre sinônimo de doçura e energia. Assim era a avó Balbina, Bina para todos que aprenderam que sua varanda estava sempre aberta para receber quem chegasse, para uma conversa ou um pedido de ajuda. Na última sexta-feira, vó Bina deixou sua casinha em Nova Iguaçu e foi para uma nova morada, para onde vão pessoas doces e diligentes em prestar solidariedade ao próximo (como a tia/avó Lavínia, do lado de cá da família, que também partiu há quase um ano). Ficou um vazio, uma saudade, mas especialmente o exemplo de uma pessoa especial. É em homenagem à Vó Bina, a avó paterna de minha filha Luana, que publico aqui este pequeno conto escrito em 2002:

A PENTEADEIRA DA VÓ SANTINHA possuía pequenas gavetas e o mistério que elas guardavam era para mim irresistível. Imaginava eu quantas preciosidades estariam ali escondidas, jóias de contos de fadas, pétalas de flores já secas pelo tempo, pequenas fotografias amareladas de homens sisudos em colarinhos altos, entre elas alguma talvez com uma dedicatória, palavras de amor.

Um dia, vó Santinha morreu. Disseram-me que ela havia ficado muito cansada e fora para o céu, dormir com vovô João e tio Augusto – esse, um tio que morrera antes mesmo de eu nascer e sobre quem se falava raramente, quase que em sussurros. Antes de qualquer sentimento de dor, de perda, veio-me à mente a penteadeira, com suas muitas gavetas, agora órfãs. Queria desesperadamente abrir aqueles pequenos compartimentos, verdadeiros cofres, para mim. Mas, como pedir isso a minha mãe, naquele momento?

Anos depois, já adulta, voltei àquela casa, onde viviam alguns parentes e, para mim, a memória de vó Santinha. Muitas coisas estavam diferentes, outros objetos, outra mobília. Lembrei-me de repente da velha penteadeira. Corri para o quarto. Nada! Onde estaria? Percorri os cômodos e enfim encontrei a arca do tesouro no quartinho de empregada. Empoeirada, esquecida. Delicadamente, quase como num ritual sagrado, abri aquelas pequenas gavetas e, com o coração saltitando e pérolas escorrendo dos olhos, encontrei a jóia mais rara: minha infância.